| |
PATTES D'OIES Le ciel est morose. Un chat sur un toit, S'effeuille une rose, Et pleure la joie. Les feuilles tombent, tombes ? Le temps attend, à tant ? Les logis sont catacombes, Et les moulins d'avant, à vent ? Enfin le bruit monte, Les bras engourdis, Tout au long des comptes, L'esprit rebondit. L'acier qu'ils bombent, bombes ? La vie d'antan, entend ? Ils sont issus de l'hécatombe, Mais crient au temps, autant! Mon dieu quelle honte! Endroit défendu, Querelles de pontes, Les humbles tondus. Les herbes ils foulent, foule, Les gens campaient, campés ? Sur le comptoir les verres roulent, Et les enfants ont tous trinqué. ::: l'auteur ? Lucola |
